les Couleurs
Les couleurs c’est magiques
Bleu et jaune et le vert apparait,
Rouge et jaune l’orange domine,
Bleu, rouge et un peu de
noir,
Le violet est là,
Blanc et noir, le gris prend forme,
Rouge et blanc naisse le rose.
Le rose est la reine des fleurs
Et des couleurs.
Le tout fondue sur le papier,
Donne à l’imagination un coté irréel.
A UN CHAT
Non moins furtif que l’aube aventurière,
Non moins silencieux que le miroir,
Tu passes et je pense apercevoir
Sous la lune équivoque une panthère.
Par quelque obscur et souverain décret
Nous te cherchons. Nous voulons, fauve étrange
Plus lointain qu’un couchant ou que le Gange,
Forcer ta solitude et ton secret.
Ton dos veut bien prolonger ma caresse;
Il est écrit dans ton éternité
Que s’accordent à ta frileuse paresse
Ma main et son amour inquiété,
Ton temps échappe à la mesure humaine.
Clos comme un rêve est ton domaine.
JOSE LUIS BORGES (1899-1986), écrivain, poète et essayiste argentin, a parfaitement saisi ce qui anime un humain qui aime un chat :
Je suis debout au bord de la plage ;
Un voilier passe dans la brise du matin
et part vers l’océan.
Il est la beauté et la vie.
Je le regarde jusqu’à ce qu’il disparaisse à l’horizon.
Quelqu’un à mon côté dit : « Il est parti »
Parti vers où ? Parti de mon regard c’est tout !
Son mât est toujours aussi haut,
Sa coque a toujours la force de porter sa charge humaine.
Sa disparition totale de ma vue est en moi, pas en lui.
Et au moment où quelqu’un près de moi dit : « Il est parti »
Il y en a d’autres qui, le voyant poindre à l’horizon
et venir vers eux, s’exclament avec joie : « Le voilà »
William Blake
les hirondelles et le printemps
Recueil : Les contemplations (1856).
L’hirondelle au printemps cherche les vieilles tours,
Débris où n’est plus l’homme, où la vie est toujours ;
La fauvette en avril cherche, ô ma bien-aimée,
La forêt sombre et fraîche et l’épaisse ramée,
La mousse, et, dans les noeuds des branches, les doux toits
Qu’en se superposant font les feuilles des bois.
Ainsi fait l’oiseau. Nous, nous cherchons, dans la ville,
Le coin désert, l’abri solitaire et tranquille.
Le seuil qui n’a pas d’yeux obliques et méchants,
La rue où les volets sont fermés ; dans les champs,
Nous cherchons le sentier du pâtre et du poète ;
Dans les bois, la clairière inconnue et muette
Où le silence éteint les bruits lointains et sourds.
L’oiseau cache son nid, nous cachons nos amours.
Recueil : Les souvenirs (1872).
Vous êtes la beauté. Vers, la pure Ionie
C’est de vous que naquit Vénus au temps des dieux,
Et vous avez formé son corps victorieux
De votre onde mobile à la lumière unie.
C’est vous, près des vaisseaux, qui faisiez l’harmonie
Des sirènes charmant les Grecs mélodieux,
Et reflétiez l’effroi des grands temples pieux
De Sunium aux bois sacrés de l’Ausonie.
Bien que l’âge ait passé des vieux mythes charmants
Et qu’au sein de vos flots soulevés ou dormants
La raison ait tué la chimère sacrée,
Au fond de votre abîme impénétrable et bleu,
L’âme malgré soi cherche et regarde attirée
Si dans cet autre ciel on ne verrait pas Dieu.
La fée
Viens, bel enfant ! Je suis la Fée.
Je règne aux bords où le soleil
Au sein de l’onde réchauffée
Se plonge, éclatant et vermeil.
Les peuples d’Occident m’adorent
Les vapeurs de leur ciel se dorent,
Lorsque je passe en les touchant;
Reine des ombres léthargiques,
Je bâtis mes palais magiques
Dans les nuages du couchant.
Mon aile bleue est diaphane;
L’essaim des Sylphes enchantés
Croit voir sur mon dos, quand je plane,
Frémir deux rayons argentés.
Ma main luit, rose et transparente;
Mon souffle est la brise odorante
Qui, le soir, erre dans les champs;
Ma chevelure est radieuse,
Et ma bouche mélodieuse
Mêle un sourire à tous ses chants.
J’ai des grottes de coquillages;
J’ai des tentes de rameaux verts;
C’est moi que bercent les feuillages,
Moi que berce le flot des mers.
Si tu me suis, ombre ingénue,
Je puis t’apprendre où va la nue,
Te montrer d’où viennent les eaux;
Viens, sois ma compagne nouvelle,
Si tu veux que je te révèle
Ce que dit la voix des oiseaux.
Victor Hugo.
Toi l’étranger quand tu mourras
Quand le croqu’mort t’emportera
Qu’il te conduise à travers ciel
Au père éternel.
Recueil : Poésies nouvelles (1835).
Mon œil rêveur suit la barque lointaine
Qui vient à moi, faible jouet des flots ;
J’aime à la voir déposer sur l’arène
D’adroits pécheurs, de joyeux matelots.
Mais à ma voix, nulle voix qui réponde !
La barque est vide, et je n’ose approcher.
Nacelle vagabonde,
A la merci de l’onde,
Pourquoi voguer sans rame et sans nocher ?
La mer paisible et le ciel sans nuage
Sont embellis des feux du jour naissant ;
Mais dans la nuit grondait un noir orage ;
L’air était sombre et le flot menaçant !…
Quand l’espérance, en promesses féconde,
Ouvrit l’anneau qui t’enchaîne au rocher,
Nacelle vagabonde,
A la merci de l’onde,
Pourquoi voguer sans rame et sans nocher ?
Oui, ton retour cache un triste mystère !
D’un poids secret il oppresse mon cœur.
Sur cette plage, errante et solitaire,
J’ai vu pleurer la femme du pêcheur !
Es-tu l’objet de sa douleur profonde ?
Ses longs regards allaient-ils te chercher ?
Nacelle vagabonde,
A la merci de l’onde,
Pourquoi voguer sans rame et sans nocher ?
Je prends un mouchoir dans ma poche,
J’efface les phrases inutiles, et humides,
Naissant dans les maux de ma caboche,
Mes peines s’étalent dans le tissu vide.
Les pages de mon cœur s’effeuillent,
La sève de mon stylo ainsi se décime,
Sur les branches mortes d’un recueil,
Mes pensées s’impriment, et s’abîment.
Les images inondent ici mon refrain,
Vidant une cellule de papier oublié,
Et sous les notes de mes iris chagrins,
Je laisse fuir la larme de mon encrier.
Je prends un mouchoir dans ma poche,
Les sanglots se suicident sous la cime,
Les cris froissés sont des vrais taloches,
Dans le rétroviseur, je vois notre film.
Quand les vers fondent dans mes mains,
Pour s’évaporer sur les feuilles glacées,
J’assassine mes hier, pour mes demain,
Mais l’amitié à pénétré les vers damnés.
Pour que le sang joyeux dompte l’esprit morose,
Il faut, tout parfumé du sel des goëmons,
Que le souffle atlantique emplisse tes poumons ;
Arvor t’offre ses caps que la mer blanche arrose.
L’ajonc fleurit et la bruyère est déjà rose.
La terre des vieux clans, des nains et des démons,
Ami, te garde encor, sur le granit des monts,
L’homme immobile auprès de l’immuable chose.
Viens. Partout tu verras, par les landes d’Arèz,
Monter vers le ciel morne, infrangible cyprès,
Le menhir sous lequel gît la cendre du Brave ;
Et l’Océan, qui roule en un lit d’algues d’or
Is la voluptueuse et la grande Occismor,
Bercera ton cour triste à son murmure grave.
José-Maria de Heredia, Les Trophées
La pêche à pied
La mer, pourtant souveraine,
Vaincue, libère ses rochers
Devant la marée humaine,
Qui s’avance, puissamment armée.
En conquérants, ils s’élancent,
Triomphants, les armes à la main,
Savourant, à l’avance,
L’ivresse d’un prochain festin.
Ils griffent, ils soulèvent et creusent,
Enlèvent à la mer éventrée,
Des trésors de vie précieuse,
Des richesses aux saveurs salées.
Pliés en deux dans leur chasse,
Ils oublient tout, ils sont heureux,
Ils en oublient même la menace…
La mer n’oublie pas les envieux.
Elle est là, elle guette, elle attend
Toujours le moment importun
Pour reprendre, puissamment,
La place perdue le matin.
Certains ne voient pas le danger
Quand d’autres battent en retraite…
Aux bancs de sable et ses rochers,
La mer revient, rien ne l’arrête.
La mer reprend vite ses droits
Devant la marée humaine
Qui recule, s’éloigne déjà
Chargée de bourriches pleines.
A toi les huîtres et les couteaux,
A moi les moules, les palourdes,
A lui les coques et bigorneaux,
A eux les panières lourdes.
Ils repartent, fortune faite,
Qui a perdu…qui a gagné…
iIs referont d’autres conquêtes,
D’autres communions partagées.
Ils reviendront, se promettent,
Aux prochaines grandes marées
Pour ensemble, faire la fête
Et revivre la pêche à pied.
(extrait d’ Il est le temps d’aimer… )
