les Couleurs
Les couleurs c’est magiques
Bleu et jaune et le vert apparait,
Rouge et jaune l’orange domine,
Bleu, rouge et un peu de
noir,
Le violet est là,
Blanc et noir, le gris prend forme,
Rouge et blanc naisse le rose.
Le rose est la reine des fleurs
Et des couleurs.
Le tout fondue sur le papier,
Donne à l’imagination un coté irréel.
Toi l’étranger quand tu mourras
Quand le croqu’mort t’emportera
Qu’il te conduise à travers ciel
Au père éternel.
Recueil : Poésies nouvelles (1835).
Mon œil rêveur suit la barque lointaine
Qui vient à moi, faible jouet des flots ;
J’aime à la voir déposer sur l’arène
D’adroits pécheurs, de joyeux matelots.
Mais à ma voix, nulle voix qui réponde !
La barque est vide, et je n’ose approcher.
Nacelle vagabonde,
A la merci de l’onde,
Pourquoi voguer sans rame et sans nocher ?
La mer paisible et le ciel sans nuage
Sont embellis des feux du jour naissant ;
Mais dans la nuit grondait un noir orage ;
L’air était sombre et le flot menaçant !…
Quand l’espérance, en promesses féconde,
Ouvrit l’anneau qui t’enchaîne au rocher,
Nacelle vagabonde,
A la merci de l’onde,
Pourquoi voguer sans rame et sans nocher ?
Oui, ton retour cache un triste mystère !
D’un poids secret il oppresse mon cœur.
Sur cette plage, errante et solitaire,
J’ai vu pleurer la femme du pêcheur !
Es-tu l’objet de sa douleur profonde ?
Ses longs regards allaient-ils te chercher ?
Nacelle vagabonde,
A la merci de l’onde,
Pourquoi voguer sans rame et sans nocher ?
Je prends un mouchoir dans ma poche,
J’efface les phrases inutiles, et humides,
Naissant dans les maux de ma caboche,
Mes peines s’étalent dans le tissu vide.
Les pages de mon cœur s’effeuillent,
La sève de mon stylo ainsi se décime,
Sur les branches mortes d’un recueil,
Mes pensées s’impriment, et s’abîment.
Les images inondent ici mon refrain,
Vidant une cellule de papier oublié,
Et sous les notes de mes iris chagrins,
Je laisse fuir la larme de mon encrier.
Je prends un mouchoir dans ma poche,
Les sanglots se suicident sous la cime,
Les cris froissés sont des vrais taloches,
Dans le rétroviseur, je vois notre film.
Quand les vers fondent dans mes mains,
Pour s’évaporer sur les feuilles glacées,
J’assassine mes hier, pour mes demain,
Mais l’amitié à pénétré les vers damnés.
Pour que le sang joyeux dompte l’esprit morose,
Il faut, tout parfumé du sel des goëmons,
Que le souffle atlantique emplisse tes poumons ;
Arvor t’offre ses caps que la mer blanche arrose.
L’ajonc fleurit et la bruyère est déjà rose.
La terre des vieux clans, des nains et des démons,
Ami, te garde encor, sur le granit des monts,
L’homme immobile auprès de l’immuable chose.
Viens. Partout tu verras, par les landes d’Arèz,
Monter vers le ciel morne, infrangible cyprès,
Le menhir sous lequel gît la cendre du Brave ;
Et l’Océan, qui roule en un lit d’algues d’or
Is la voluptueuse et la grande Occismor,
Bercera ton cour triste à son murmure grave.
José-Maria de Heredia, Les Trophées
La pêche à pied
La mer, pourtant souveraine,
Vaincue, libère ses rochers
Devant la marée humaine,
Qui s’avance, puissamment armée.
En conquérants, ils s’élancent,
Triomphants, les armes à la main,
Savourant, à l’avance,
L’ivresse d’un prochain festin.
Ils griffent, ils soulèvent et creusent,
Enlèvent à la mer éventrée,
Des trésors de vie précieuse,
Des richesses aux saveurs salées.
Pliés en deux dans leur chasse,
Ils oublient tout, ils sont heureux,
Ils en oublient même la menace…
La mer n’oublie pas les envieux.
Elle est là, elle guette, elle attend
Toujours le moment importun
Pour reprendre, puissamment,
La place perdue le matin.
Certains ne voient pas le danger
Quand d’autres battent en retraite…
Aux bancs de sable et ses rochers,
La mer revient, rien ne l’arrête.
La mer reprend vite ses droits
Devant la marée humaine
Qui recule, s’éloigne déjà
Chargée de bourriches pleines.
A toi les huîtres et les couteaux,
A moi les moules, les palourdes,
A lui les coques et bigorneaux,
A eux les panières lourdes.
Ils repartent, fortune faite,
Qui a perdu…qui a gagné…
iIs referont d’autres conquêtes,
D’autres communions partagées.
Ils reviendront, se promettent,
Aux prochaines grandes marées
Pour ensemble, faire la fête
Et revivre la pêche à pied.
(extrait d’ Il est le temps d’aimer… )
Recueil : Sonnets intimes et poèmes inédits (1911).
Les pieds dans l’eau, bien plus persévérant qu’habile,
Portant, pendue au col, sa boîte aux asticots,
Sous l’arche du vieux pont sombre et pleine d’échos,
Le pêcheur s’est tenu, tout le jour, immobile.
Il ne voit ni le soir qui tombe, ni la ville
Qui s’endort dans des bruits vagues et musicaux,
Ni, sur les quais, à des intervalles égaux,
Le gaz qui fait éclore une étoile débile.
Puis, quand il ne peut plus observer les plongeons
De son liège, content de trois maigres goujons,
A rentrer au logis enfin il se résigne.
Ô poètes, troublés d’un éternel émoi,
N’avez-vous pas souvent envié comme moi
Le paisible bonheur d’un pêcheur à la ligne ?
L’orchidée bleue (Ophrys miroir)
Près de trente ans j’avais rêvé
au regard bleu de son labelle,
c’était mon Graal humble et secret !
Chaque printemps je m’attendais
à voir soudain, timide et frêle,
sourire ma belle Orchidée.
Et un beau jour j’ai trébuché,
freiné net, comme si j’avais
des yeux au bout de mes souliers !
L’herbe verte d’une clairière
bientôt promise aux bétonneurs,
portait enfin, pour mon bonheur,
ma jolie princesse lointaine !
Théodore de Banville 1823-1891
LAPINS
Les petits lapins dans le bois
Folâtrent sur l’ herbe arrosée
Et comme nous le vin d’ Arbois
Ils doivent la douce rosée
Gris foncé gris clair soupe au lait
Ces vagabonds dont se dégage
Comme Une odeur de serpolet
Tiennent à peu près ce langage
Nous sommes les petits lapins
Gens étrangers à l’ écriture
Et chaussés des seuls escarpins
Que nous a donnés la nature
Nous sommes les petits lapins
C’ est le poil qui forme nos bottes
Et n’ ayant pas de calepin
Nous ne prenons jamais de notes
Et dans la donne odeur des pins
Qu’ on voit ombrageant Ces clairières
Nous sommes les petits lapins
assis sur leurs derrières «
Plus me plaît le séjour qu’ont bâti mes aïeux,
Que des palais Romains le front audacieux,
Plus que le marbre dur me plaît l’ardoise fine :
Plus mon Loir gaulois, que le Tibre latin,
Plus mon petit Liré, que le mont Palatin,
Et plus que l’air marin la doulceur angevine.
Joachim du Bellay, Les Regrets
